En la mañana, un joven punketo me empujó con la mano para abrirse paso tratando de alcanzar un bus que salía de la estación hacia el centro. Llevaba a su novia de la mano. Como no pudo tirarme a un lado, su novia, que iba corriendo tomada de su mano, chocó conmigo y sólo atinó a gritarme «¡imbécil!» mientras trataba de no caer.
En la tarde volví a pasar por esa estación. En una de las paradas había un manchón oscuro de sangre, rodeado de numerosas gotitas. Casi como una visión del futuro probable que no fue simplemente porque no cedí a las provocaciones ajenas. A la vez, una muestra más de lo desagradable que es vivir aquí, rodeado de personas que sólo esperan nuevos motivos para responder de forma violenta. Una diferencia, un desacuerdo. Todo termina en no tener que pensar y quitarle valor al otro, quien quiera que sea.
Estoy cansado de soportarlos a todos ustedes. A los que hacen doble fila porque no les importa que yo esté detrás y no vaya a girar a la izquierda. A los que me empujan sin recato con el brazo, queriendo tirarme al piso. A los que conducen ebrios. A los que han querido matarme o joderme porque mi camiseta tiene un nombre delante y no otro.
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En la última sesión, me decían que era importante el refuerzo positivo por ser. Por estar.
Querámonos porque somos y estamos. Y podemos.
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Resumen de la semana: 2 / 10 en la escala del tristecosómetro. No ha sido fácil pero deseo que sea mejor. Tal vez eso haga la diferencia y logre que sea mejor. Sigo haciendo lo que creo que es correcto.
En algún momento pensé (y opinaba alguien) que me perdí a mí mismo. Dejé de creerme y me perdí. Me caí del bus y rodé fuera del camino. Hasta dónde vale la pena dar reversa y buscarse, vivo o muerto; hasta dónde es mejor jugar a reinventarse con lo que permanece y tal vez encontrarse con algo mejor. Igual, la memoria es una cosa poderosa y con ella, el pasado se vuelve una ayuda y no un lastre (si uno así lo desea, claro).
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